Presente como raspado de elote

Ficción poco agradable (peut être)

Dentro de la caja, en el apando, la luz no llega; como en el fondo del infierno, al cuál solo han presentido los mortales, desde la claridad de sus nubes tristes. Las sombras no se diferencian unas de otras, no existe el silencio: un ruido constante de máquina trituradora muele los despojos de las pesadillas divinas, la humanidad. Dios y sus malos sueños caen como eslabones. Rechinar de muelas de diamante. Arden las entrañas de la Conciencia Madre. Perdidos, los alientos que alguna vez fueron divinos se aglutinan y cuando la flema es como una Maza de Dolor sinsentido, azogue y putrefacción; cuando la radiación tóxica condensa una manzana, El Gran Horno (BB) la devora y caga hacia el Vacío Infinito de Silencio Mendigo de Sí Mismo.

¿A dónde caen? A la Llama Azul que siembra con sus chispas la Masa Primigenia. ¿Quién iría hasta allí a rescatarme? ¿Quién ya ha venido? Lentes y Espejos traerán un rayo de Su Sonrisa (SS) y de nuevo seré libre.




¿Y si las Torres A|Aún no hubieran caído? ¿Cómo poder mandar un mensaje al pasado? A través de las cuerdas del HAARPa y el LHC.